écrire

Je suis seule dans le jardin. Le ciel est lourd. Depuis peu les lettres que je dessine forment des mots qui forment des phrases qui racontent des bribes d’histoires. Depuis peu je sais écrire. Dans la marge des cahiers je trace de minuscules fictions. Quand je n’ai rien pour noter j’écris dans le secret de ma tête. J’écris pour le ciel lourd, j’écris pour les insectes, pour les animaux qui fuient. Quand j’écris je suis grande, une puissance sort par mes doigts. Quand les mots s’enroulent dans la tête c’est autre chose, je ne sais pas encore le danger. Curieusement je n’ai pas de souvenir marquant des premières lectures de l’enfance. J’écris comme au début du monde.